As doces balinhas de banana

Eu conheço a Sara desde que ela nasceu – afinal, a guria tem três anos a menos que eu. A Pastor Dohms (minha rua em São Léo) não teria sido a mesma sem essa figuraça!

Depois de uma infância inteira grudadas, vivendo as mesmas aventuras e, até hoje, com as mesmas histórias para contar, os três anos que nos separavam pareceram muito mais durante a adolescência.

Como um incrível golpe do destino, a pessoinha acabou fazendo a mesma faculdade que eu e, como um milagre, caiu dentro da minha sala de aula.

Além de ser uma ótima ouvinte e maravilhosa conselheira, Sarinha me aprontou algumas situações pra lá de constrangedoras.

Uma delas segue:

Era uma aula de Administração em Jornalismo. O professor era um tipão: o único que ia dar aula de terno e gravata (e suava bicas, óbvio).

Suas aulas também eram tão formais quanto ele. Para conseguirmos achar um atrativo para elas, Sara e eu fazíamos um estoque de balas de banana antes de entrarmos na sala.

Passávamos a aula inteira ouvindo papos de empreendedorismo mastigando.

Pois bem. Numa dessas, antes de deixarmos a sala para o intervalo, Sara olha para o professor (já vermelho de suor).

- Professor, o senhor gosta de banana?

Imagina a cara do homem! Perdeu toda a compostura com uma pergunta daquelas.

- Sim, gosto - respondeu.
- O senhor aceitaria uma balinha de banana? (tudo isso com sotaque alemão, não me perguntem as razões)
-Obrigado

E eu ali. Parada. Do lado. Tão vermelha quando o professor. Amo a Sarinha. Só ela já vale os últimos anos da minha faculdade de jornalismo.

Só para constar (parte 2)

Minha vassoura está feliz da vida! Voltou para o lar!

Só para constar

Voltei de um feriado só pensando no meu "lar, doce lar".

Quando abri a porta - depois de 10 horas de viagem de ônibus, recheada de engarrafamento e gastrite, me dei conta que tinha deixado tudo por fazer.

Na correria da quinta-feira, enquanto arrumava minhas malas, metade das minhas roupas tinham pulado para fora do meu armário. Além dos sapatos, claro, todos pelo meio do caminho.

Na pia da cozinha havia uma panela por lavar, três pratos, dois copos (poderia me odiar mais?)

É claro que nada fiz. Deixei tudo para hoje, afinal, ontem ainda era dia de descanso.

Ah, só para constar, a minha vassoura ainda não retornou. Quem será a bruxa que pegou emprestado?

O clássico de Sampa

É CLÁSSICO levar guarda-chuva para todos os lugares, todos os dias. Pela manhã pode estar fazendo um grande calor, ao meio-dia bate uma friaca, pelas duas da tarde chove, às 18h esquenta...O guarda-chuva torna-se acessório indispensável!

No bar de terça-feira, a chuva começou quando já estávamos sentados, apertou quando saímos. De repente Tum! Tum! Tum! Guarda-chuvas saltaram de bolsas e mochilas.

E olha que amanheceu um dia todo ensolarado. Ninguém imaginaria que uma chuva estava por vir, a não ser os paulistanos, ou os que prestam atenção nesta instável cidade.

PS: Minha vassoura ainda não retornou (em pleno mês de Halloween)

E levaram minha vassoura...

Todas as pessoas do mundo sabem que eu sofro de dificuldades para dormir – tenho o sono leve, acordo cedo sempre (mesmo quando não quero, mesmo quando vou dormir às 7h).

Na minha casa em São Léo parecia que minha mãe escolhia os dias em que eu queria dormir para chamar os “faz tudo”. Era um quebra-quebra no banheiro que a vontade era de puxar todos os cabelos da cabeça até não restar um pra contar a história - e olha que comigo isso é bem possível de acontecer.

No último sábado, aqui em Sampa, eu estava num desses dias – só precisava dormir. Tinha ido dormir às 7 na sexta-feira e trabalhei o dia todo. Claro que o motivo foi dos mais respeitáveis (mais uma festa do VMB), mas, mesmo assim, eu estava caindo de sono.

Qual não foi minha surpresa no sábado de manhã quando acordei com uma prévia do que deve ser um terremoto. Blém, blém, blém – TOC TOC TOC
Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr, zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!

Abri a janela pronta pra gritar e qual não foi a surpresa quando descobri que a obra acontecia na minha própria casa?

Sim! No mesmo dia fiquei sabendo que terei uma vizinha. E que minhas noites de solidão também serão sentidas na casa ao lado.

E hoje, quando cheguei do trabalho, descobri que minha vassoura estava faltando.

É... veremos o que me espera...

Pepe, já tirei a vela!

Quem me conhece, sabe da minha terrível fascinação por Chaves e, principalmente, por Chapolin.

Segundo o meu amigo Bruno, eu só gosto tanto assim porque na minha infância, em São Leopoldo só pegava SBT (o que, vamos deixar claro, não é verdade!)

Como viver sem as piadinhas clássicas criadas por Bolaños? E o melhor: as traduções toscas para o português?

Eu gosto muito (desde sempre).

Pode ser que os episódios também lembrem uma fase bem descompromissada da vida – quando iam ao ar às 13h30 (sim, o Silvio também jogou para esse horário). Era uma época em que voltava do colégio, almoçava e depois me jogava no sofá para fazer ... NADA!

“Que tempo bom que não volta nunca mais – aiiiisssss!!!!!”

E é por essas e outras que continuo me divertindo cada vez que vejo Chapolin voando nos aerolitos e conversando com as habitantes de Vênus (Chapulinu culoradu). E é por isso que ainda dou gargalhadas quando me deparo com o episódio (raríssimo) dos gêmeos dançarinos de Mambo, ou aquela vez em que os habitantes da Vila foram passar o Natal na casa do seu Barriga?

E era isso, então! “Sigam-me os bons!”

PS: Com certeza voltarei a falar sobre esse assunto!

Com saudades de dona Dercy

Porra do caralho, seu filho da puta! Cuzão! Juro que tento, de verdade, mas não consigo! Meus amigos (todos) sabem que as merdas saem da minha boca com uma frequência que eu não sei controlar.

Nos tempos de CCAA, Helena e Wagner (saudade, sempre!) me apelidaram de Dirty Dercy, a adorável senhora que mandava todos tomarem em seus devidos cus.

Mais tarde, já trabalhando no jornal, meus queridos colegas de trabalho me fizeram prometer (em mais um Réveillon) que eu não mais falaria palavrões em 2008. Devo ter pulado com o pé direito gritando “É isso ao, Ano Novo, PORRA!”, porque não consegui cumprir a promessa.

No jornal também tinha gente que tirava o maior sarro da minha cara, dizendo que eu sofria daquele mal que a pessoa mistura a vida real com palavrões. (Acabo de googlear e descobrir que se chama síndrome de Tourette e que afeta uma em cada 2 mil pessoas)

Mais tarde, enquanto Robs (colega e amiga de jornal) lia a biografia do Eric Clapton, descobrimos que o músico tinha uma tia-avó que sofria do troço. Gargalhadas geral pra frase usada como exemplo da patologia.

“Bom dia, como vai a PUTA da sua mãe?”

Chegando em São Paulo, meus (não mais) novos amigos também repararam que eu me expressava muito bem usando palavrões. Foi no Natal do ano passado, enquanto Renata, Bruno e eu caminhávamos pela Avenida Paulista (rumo ao bar, óbvio) e eu avistei um prédio todo decorado natalinamente.

“Caralho! Olha que porra mais linda!”

Eles só riram. E eu juro que só queria dizer “como está belíssimo este prédio decorado com luzinhas e cores de Natal em estilo New York”

Continuo tentando me livrar do excesso deles, mas também... agora eles já são parte da minha personalidade, parte de mim...

Viva Dercy! Adorada velha que nos deixou há mais de um ano!
SAUDADES DO CARALHO!